Às vezes um sofrimento sobe meu peito, desde essas entranhas que, não sei como, algo sabem dos meus penares. Sofrimento de uma importância que nem mesmo conheço, se é que alguma possui. Essa espécie de dor possivelmente não me leve a nenhuma parte, mas certamente tem suas fontes, e não são poucas. São dores de amores pisados, de não-amores, da impotência coletiva, de um sentimento regional subjugado, da incompreensão pessoal. De um porto que às vezes me dói, às vezes me acaricia. De um continente sem rumo, sem pé nem cabeça, dividido, dominado por si próprio, de uma inércia quase sempre absoluta. De uma louca maravilhosa vida que me carrega tão-só por carregar, com seus braços de doce mãe-puta. Sofrimento de tertúlias noturnas não-vividas, de vinhos não-tomados e lábios não-tocados. Disso tudo nada me serve, contenta, nutre. E, talvez sem poder fazer de modo diferente, acabo seguindo esse caminho que em muitos momentos se converte em uma busca patética por algum alento.

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A veces un sufrimiento sube mi pecho, desde esas entrañas que, no sé como, algo saben de esas penas. Sufrimiento de una importancia que ni mismo conozco, si es que alguna posee. Esa especie de dolor posiblemente no me lleve a ninguna parte, pero ciertamente tiene sus fontes, y no son pocas. Son dolores de amores pisados, de no-amores, de la impotencia colectiva, de un sentimiento regional subjugado, de la incompreensión personal. De un puerto que a veces me duele, a veces me acaricia. De un continente sin rumbo, sin pies ni cabeza, dividido, dominado por sí propio, de una inércia casi siempre absoluta. De una loca maravillosa vida que me carga tan-sólo por cargar, con sus brazos de dulce madre-puta. Sufrimiento de tertulias nocturnas no-vividas, de vinos no-tomados y labios no-tocados. De eso todo nada me sirve, contenta, nutre. Y, quizá sin poder hacer de modo diferente, acabo siguiendo ese camino que en muchos momentos se convierte en una busca patética por algun aliento.