Otra vez la pintura azulada del mar bajo la cuesta, las esquinas grises, la mirada de los viejos plátanos y de los viejos señores en las plazas. Las luces de la Avenida, el pasado que imagino, los fogones de calentados parches, el aire del sur que me golpea la cara, la tristeza y el orgullo. Estudiantes y veredas, mates y copas, barrios olvidados y pintados chiquilines. Escenas de un segundo hogar.

señores poetas

préstenme sus versos

los más puros

los más lindos

los más precisos

para decirle hoy

que le quiero

más que al viento.

¿Por qué me quedo tanto tiempo
mirando el río
profundo como un cielo
sobre el cual se recortan
unas ramas oscuras perfiladas de plata?

Nasce trepando as árvores e o céu uma lua parcial que toca a lente viva do meu olho. Noite jovem de março que avançou sobre um dia de preguiça. Me dedico hoje à sagrada festa dos copos e das vozes que se cruzam, cortadas por risos e saudações. Cada canção será dança; cada dança, abraço. Pés que pisam folhas, pássaros que dormem, árvores que balançam acariciadas pelo vento. Repito certos rituais quase velhos, recordo outras noites e outras noitadas, caminho pelo chão de pedra da minha cidade, território soberano dos meus passos. Nem a ruína de mil séculos ou as águas elevadas do Atlântico vão apagar a névoa mágica dos sentidos, que me envolve quando caminho sob a lua úmida de Porto Alegre.

Todavía se escriben poemas de amor
y todavía está la hora de la siesta
(con sus viejas calles soleadas).
los abuelos son otros, pero también están
y el ruido de los niños cuando juegan
y el ruido de los amantes cuando juegan
y las ganas de contarse todo esto.

baile de nubes, juego de relojes

vida y tiempo pasando sencillos

gente viviendo como estaciones del año

paisajes amplios de viento

luz de estrellas y agua de la tierra

la soledad como método.

Quemando puchos y horas
solo en un cuarto de hotel
me acompaña un gato embotellado
y un par de hojas de papel

Tabaco, mate, vino y lluvia
los gustos de la tarde.